Não morra sem ser todas as mulheres de Chico

Pode parecer piegas, mas eu celebro o aniversário de Chico Buarque. É dia alegre, de acordar de bom-humor, de pensar no amor, de se orgulhar (mais, muito e sempre) de termos aqui, no Brasil, um dos gênios mais gênios da humanidade. É dia de vestir o melhor sorriso, afinal de contas, é aniversário de Chico Buarque.

Chico faz hoje 70 anos. Nasceu numa família de intelectuais e quis o destino que fosse um cara simples (ou vai dizer que não é simplicidade jogar futebol com os amigos?). Quis o destino, o cosmos, o universo, a vida, que fosse quem mais escreveu e entendeu as mulheres. Quis o destino que desbancasse, aos 70, vários de 20 nos sonhos românticos e eróticos delas.

Tenho vergonha de admitir, mas confesso que lá no fim das minhas esperanças está o dia em que encontraria Chico e poderia falar pra ele tudo o que eu tenho vontade. Na verdade, sonho com o dia em que terei uma resposta a próprio punho de uma das cartas que escrevi para Chico e nunca enviei. Nelas eu dizia que ele estava errado. Completamente equivocado.

Toda mulher é de cinema, toda mulher é um pouco atriz. Toda mulher é Nina, é Helena de Atenas. Não existe nome porque somos tomas uma só. Desculpe, Chico, mas toda mulher é um pouco as suas linhas e muito do seu olhar. Toda mulher é mulher de Chico Buarque – umas viúvas, umas largadas, umas amantes. Mas, neste seu aniversário, Chico, eu preciso te revelar: somos todas suas.

“Nina diz que embora nova, por amores já chorou que nem viúva. Mas acabou, esqueceu” (Nina)